L'intimité

C'est connaître si bien son amoureux qu'on n'a plus de problèmes à lui faire partager tout ou presque. C'est ne pas avoir de souci quand il entre dans la salle de bain alors qu'on y est nue. C'est partager le brossage de dents mais aussi l'aversion pour tata Ghislaine. C'est raconter ses plus précieux secrets. C'est laisser couler ses larmes pendant toute la dernière heure de retour à Brokeback Mountain ou pire, devant un téléfilm bidon alors que pour Titanic, on faisait tout pour être discrète. C'est finir la phrase qu'il a commencée. C'est comprendre sans parole qu'il veut rentrer à la maison.
 

C'est ce qu'il y a à l'intérieur de soi. C'est ce qu'on ne veut pas partager. C'est rester silencieuse des heures (sisi.... je sais le faire !) et ne pas vouloir/pouvoir dire ce qu'on a dans la tête. C'est fermer la porte et ne laisser entrer personne, pour pouvoir laisser son esprit divaguer tout seul, au rythme d'associations d'idées incongrues. C'est les deux ou trois choses dont on veut parler à personne personne. C'est la boîte dans laquelle on range les petits morceaux de souvenirs qui ne parlent qu'à soi. 

Paradoxe...