So sweet home

Home c'est pas forcément where the heart is. C'est where le costume de rigolotte bien sympatoche peut être posé à l'entrée ; where -consciemment ou non- je lâche au moins un peu prise ; where les silences ne sont pas synonymes de malaise.

Home is...

Une fin de journée Lush, coupe-cuticule, mystery lemon cake, love actually, bière, tartine au fromage. Qu'on appréhendait autant qu'on l'attendait et lors de laquelle tout a semblé si naturel qu'on a eu l'impression d'avoir été dans une bulle, une bulle de girlietude et de sourires et de je sais pas trop quoi qui fait du bien.

Une soirée au coin du feu pleine de clichés, à boire des ti-punch au Père Labat de là-bas accompagnés de tartines au beurre salé, en regardant des yoles de 1789 reconstruites au 20ème siècle par des fous d'histoire et de bâteau, au son de l'accordéon, en grignotant un livre ou deux.

Un après-midi devenu 24h lors desquelles on mange de la galette, on emprunte son pyjama, on regarde JoWil comme des zombies, on se raconte à bâtons rompus, on soupire intérieurement de béatitude devant l'abandon de la merveille qui s'est endormie dans ses bras. 

Un pique-nique sur le plancher à rire comme on l'a tout de suite fait, à partager du quotidien, à se raconter 1001 détails qui ne compteraient probablement pour personne d'autre mais que l'autre semble pourtant écouter avec intérêt, à ne pas être toujours d'accord mais est-ce si grave ?

Un appartement qui n'est pas le mien, où je découvre Frank Capra, où je prends des forces avant de devoir assumer la décision que je viens de prendre, où je prépare moi-même de l'eau chaude quand l'envie m'en prend, où je pique des fous rire, où je suis associée à tout son quotidien.

Une pléiade de moments où se télescopent le silence concentré, les délires hystériques, les larmes qui coulent en silence mais pas en secret, les discussions sur la vie et le shampoing et les connardinho, les soupes impromptues et ses mains si douces. 

 

Ah mais finalement si, home is bien where my heart is...