Ce soir, j'ai pleuré pour un inconnu. Il m'a émue aux larmes et je n'ai pas pu les empêcher de couler quand je me suis retournée pour rentrer chez moi...
C'est un quelqu'un à qui j'ai parlé juste le temps d'une station de métro. Même si en vrai, j'aurais été prête à rater ma station et à faire demi-tour si lui apporter mon aide m'avait pris plus de temps.
Cet inconnu est entré dans le métro, s'est dirigé vers moi avec un sourire, auquel j'ai répondu (je sais bien, on est à la capitale et une fille seule ne doit pas répondre aux sourires de n'importe qui mais je ne peux pas m'en empêcher en fait...) et là, il m'a demandé si j'accepterais de lui lire une lettre. Je l'ai plus ou moins lue (j'ai parfois pris la liberté de paraphraser au lieu d'annoner des phrases dont j'avais peur qu'elles lui semblent compréhensibles) puis lui ai expliqué ce qu'il devait faire. Entre temps, le métro était arrivé à ma station mais je ne faisais pas la pressée. Je me suis assurée qu'il m'avait bien comprise d'abord. Puis je me suis retournée, suis sortie de la rame juste avant la fermeture des portes et lui ai fait un petit signe de la main.
Et là, les larmes se sont mises à couler toutes seules, silencieusement. Ce n'est pas tant le fait que cet homme de 35-40 ans ne sache pas lire qui m'a émue. Je sais très bien qu'il y a des milliers de gens qui, pour X ou Y raisons, ne sont pas capables de lire... mais penser qu'il n'avait pas de proche en mesure de l'aider, que son seul recours était de faire appel à une inconnue dans le métro, ça m'a bouleversée.
NB : toutes mes excuses à mon nombreux lectorat pour le grand écart entre cette note et la prochaine, que j'ai écrite en avance. Le report de sa publication la rendrait caduque !