La soirée de la mort qui tue (1)

Il a d'abord fallu s'y rendre.

Comme indication, mon père adoré avait retenu qu'il fallait passer à un moment au-dessus d'un pont. Bon, ça paraît déjà un début de piste... Sauf que... Comment dire que ce n'est pas précisément hyper utile quand on ne croise _pas_ de pont sur le chemin ?

Alors comment fait-on pour trouver la salle des fêtes d'une petite ville de campagne, un soir d'hiver, quand toutes les rues sont si désertes qu'on se demande si par hasard, tous les habitants n'auraient pas choisi de fuir à la suite d'un grave accident nucléaire ? C'est très simple : On suit la direction "centre ville" en espérant croiser du monde... Et on tombe sur un immense stade (la démesure des toutes petites communes me fera toujours sourire...)

Réaction instantanée : "Si ça avait été à côté de cet immense stade, ils auraient pensé à le préciser, quand même ? " " Papa, tu n'aurais pas oublié si on t'avait dit que c'était près du terrain de foot ?"

Bon, approchons quand même, il y a quelques personnes là-bas, on va demander... Oh mais qui est-ce là-bas ? C'est pas par hasard mon oncle ? Mais si... on est arrivé, donc.

Et là, tout de suite, on sent qu'il va y avoir du lourd. La décoration, l'ambiance musicale, l'attitude corporelle des invités déjà dans la place, le niveau sonore des conversations... sont autant d'indices qui me font aussitôt imaginer le pire une soirée éclatante de bonne humeur et d'enthousiasme.

C'est donc en souriant très fort, au son de Djobi Djoba, les bras chargés de paquets, sous l'indifférence généralisée, que j'entre dans l'antre de la bonne humeur.

En avant pour la rigolade !!

To be continued...