Soirée basket

 

Soirée basket. Pour ce qui allait être, nous ne le savions pas encore, le jour de l'élimination de la France aux derniers championnats du monde. Un carnage allait se jouer sous nos yeux.

Je suis invitée à aller regarder le match chez quasi-frère, il y aurau ses potes qui font du basket avec lui. Y aura donc lui, sa dulcinée et 3 potes : 2 mariés, un célibataire. Je sais que quasi-frère trouvera le moyen de le faire remarquer. Mais l'appel du basket est le plus fort, j'y vais !

 

La soirée commene très fort, l'un d'entre eux se met devant la télé et attend la mythique phrase "eh oh, ton père il est pas vitrier !!
- hé siiiii ! "
Le pire c'est que c'est vrai, j'ai devant moi le fils du vitrier !!!!

Le match commence, ça tourne vite au n'importe quoi, on se concentre donc sur les pizzas. On commence par demander aux mecs ce qu'ils veulent "dites les gars je vous sers quoi ?" puis on se tourne vers dulcinée et moi "et vous les garces?..." sourire jusqu'au oreilles de fierté devant cette blague atomique.

La soirée va clairement crescendo.

"Oh ça va, pas besoin d'une serviette, j'ai les doigts propres, je me suis lavé les mains hier..."
" Au fait, si vous voulez boire un truc, faites comme moi surtout : faites-vous servir par le fils du vitrier !"

Vantant les mérites de sa jolie maison qui me servira de logis pour la nuit, quasi-frère s'exclame " On a les 4 épis hein..."
Du coup, il essaie de faire dormir le célibataire aussi, il va pas rentrer chez lui tout seul si tard...

" Tu pourras partager le lit avec baci ?
- Avec plaisir dit-il pour le faire taire...
- Moi je filme, enchaîne directement le fils du vitrier."

 

Le score est à 93/77
" 2 très beaux départements qui se touchent, nous dit le fils du vitrier. Il nous faudrait un 95/78 aussi."

"Non mais il est en déséquilibre, c'est normal, il a de grosses couilles avec un petit corps." (il me semble qu'on parlait de l'un d'entre eux et non d'un des basketteurs français...)

" Putain si on est capable de perdre 23 points en 4ème 1/4 temps, le 5ème quart temps va être fort ! Je pense même qu'un match retour doit être possible là... "

La France perd. On est un peu dépités, tous, on n'arrive pas vraiment à laisser tomber la soirée du coup... Quasi-frère zappe, et tombe sur la rediffusion en différé du même match. Il s'exclame "On a qu'à regarder ! Imaginez qu'ils gagnent, ce serait génial !..."

Oui, ça aurait été génial...

Il y a eu aussi un débat sur les films érotiques, un résumé des derniers épisodes de plus belle la vie et Charlie Sheen dans Ghostbusters. C'était bien.

Même des mois plus tard j'y pense en souriant.

 

 

La gagne

Ben, c'est mon amoureux depuis le collège. L'amoureux un peu interdit au départ, parce que je savais bien que je pourrais pas le présenter à papa sans qu'il grince un peu des dents. Faut le comprendre, savoir que sa fille de douze ans est amoureuse d'un mec de 25 ans au passé trouble, ça lui aurait pas plu.

Du coup j'ai gardé cet amour secret. Mais il n'a pas faibli avec les années. Et alors que je prenais de l'âge, il restait le même. Pourtant, à chaque nouvelle rencontre, je découvrais de nouvelles facettes de lui et changeais mon regard sur certains de ses actes.

Ben Sarkissian, c'est le héros de La Gagne, un roman de Bernard Lenteric. Mon premier coup de foudre. Il est mystérieux, violent, silencieux, déterminé, sexy, beau et intelligent. Il est déterminé à gagner toute partie de poker qu'il commence. A tout prix et quel que soit le moyen à utiliser.

La partie de poker, on la suit au travers de chacun des adversaires qu'il affronte mais on la devine aussi plus vaste que toutes celles qu'il enchaîne avec les cartes.  Parce qu'au coeur du roman, il y a cette partie qu'il joue au quotidien, sans jetons ni cartes. Et l'intérêt de ce roman, c'est justement cette recherche du moindre détail qui pourrait livrer la clef du but que cherche à atteindre le héros.

Depuis mes 12 ans, j'ai relu ce livre plusieurs fois, à différents moments de ma vie. Il fonctionne chaque fois, y compri  quand je n'ai pas eu le temps d'oublier totalement l'intrigue. Il me semble que si je reste toujours aussi accrochée par ce livre, c'est qu'il contient à la fois les ingrédients d'un bon scénario passionnant et qu'il me donne à réfléchir sur la complexité des liens que l'on tisse : les motivations profondes, les choses que l'on garde avec soi depuis l'enfance, celles qu'on sublime et celles qu'on néglige.

Je ne me reconnais jamais en Ben Sarkissian et pourtant, outre le fait que je sois amoureuse, son histoire résonne chaque fois quelque part en moi...

Celui qui part

 

Celui qui part, c'est celui qui prend la décision de tout casser. Non qu'il soit toujours le seul à y penser mais c'est celui qui choisit un jour de prendre à son compte la fin de l'histoire.

Celui qui part, parfois c'est un salaud parce qu'il emporte les meubles, parce qu'il revient jamais d'acheter des clopes, parce qu'il s'installe direct avec sa nouvelle famille, parce qu'il ne pleure pas, parce qu'il fait de la peine à celui qui reste... surtout parce qu'il fait de la peine à celui qui reste.

 

En vrai, souvent, celui qui part il est tout perdu. Parfois, il a passé des semaines sans sommeil paisible sentant qu'un truc cloche mais quoi ?... Et puis il a très peur de ce qu'il va faire subir à celui qui reste. Il est inquiet aussi de la réaction des gens à son encontre.

Quand il rencontre ses amis, la plupart du temps, la première question est "Comment va celui qui reste ? Il s'en sort, le pauvre ? " alors celui qui part n'ose pas toujours dire que lui non plus, ne va pas très bien. Du tout du tout voire. Après tout, il est un salaud et les salauds n'ont pas de coeur c'est connu.

Celui qui part, de fait, on l'écoute beaucoup moins que celui qui reste. En même temps, ce n'est pas lui qui souffre, il a décidé, il a choisi, il ne subit pas les caprices d'un autre. Celui qui part ne peut pas à la fois être acteur de son destin et s'en plaindre, en être malheureux.

Alors faute de pouvoir parler de ses peurs et de sa douleur, celui qui part se recroqueville un peu chaque jour sur l'horrible sensation de méchanceté que lui renvoient inconsciemment les réactions des autres qui plaignent celui qui reste. La culpabilité le rattrappe comme un raz-de-marée quand ses amis lui racontent combien c'est dur pour celui qui reste. Et la douleur aussi, quand on lui assène que celui qui reste l'insulte souvent (ca le soulage, faut le comprendre...).

 

Socialement, il y a la victime et le bourreau.

 

Je le sais, je me souviens des heures entières pendant lesquelles on a expliqué  devant moi combien celui qui est parti était un salaud. J'ai remarqué que souvent, celui qui part, on lui met de grandes claques lors de réunions de soutien à celui qui reste.

Et quand on est le bourreau, comment se fait-on entendre ? Est-ce qu'il a le droit de pleurer, le bourreau ? Par qui est-il écouté ? Est-il écouté ?
Pas toujours très bien, il faut le dire.

Celui qui part, il emporte pas toujours l'argenterie, il a pas toujours une nouvelle histoire en cours à côté, il a pas toujours appuyé sur le bouton OFF de ses sentiments.

Celui qui part, parfois, il a juste senti avant celui qui reste que ce sera mieux pour tout le monde si ça se termine. Et il en est atrocement malheureux parce qu'il doit faire le deuil de ses espoirs d'avenir mais en silence, en secret.
Parce qu'il n'a pas la légitimité de la douleur alors il pleure secrètement tous les soirs en se couchant, tous les matins sous la douche, pendant des jours et des jours.

 

 

Alors, je suis souvent celle qui tente de défendre celui qui part. Parce que j'ai été celle qui part. Et je vous jure, ça fait un mal indescriptible même si on ne se sent pas toujours autorisé à le dire...

 

 

A Budapest

A Budapest, j'ai testé les vacances avec les libellules pour la première fois. Le truc qui met toujours un peu la pression quand on est comme moi : anxieuse de devenir un boulet chiant !

Et puis en vrai, à Budapest, y a juste eu plein de bonheur d'être là, d'être avec eux, d'être ailleurs.

Il a fait très beau mais quand même, il faut le dire, c'est bien plus à l'est et on n'était qu'au printemps alors j'y suis allée un peu trop légèrement vêtue. Peu importe, le vent et les frissons, c'était vraiment chouette.

Parmi les classiques, il me faut citer : le paprika. Poudre de poivron doux ou de poivron plus fort, on le retrouve dans énormément de plats.
Comme le bortsch. Soupe claire qui a été servie dans un petit chaudron suspendu au dessus d'une flamme pour maintenir chaud.
Ou le saucisson au paprika. Etrange préparation charcutière hyper dense. Quand tu croques une tranche, tu as presque la sensation de la poudre de paprika sous la dent, original on va dire.

Viennent ensuite : les bains. Quand tu annonces autour de toi que tu vas à Budapest, lorsque les gens y ont déjà été, ils te disent "surtout faut que tu ailles aux bains" Comme j'avais comme guide un ancien autchtone, évidemment qu'on n'est pas passé à côté des bains. On y a même passé quelques heures. Ce lieu est tout simplement magique ! A l'extérieur, deux immenses piscines d'eau chaude (dans les 35°) où tu barbotes et te fais masser par les bouillonnements divers. A l'intérieur, des saunas à diverses températures, des bains chauds ou froids, avec des herbes ou du soufre... Les hommes, femmes de tous âges se mélangent tranquillou. Moment de bien être absolu.

Toujours au rayon des classiques : les vues d'en haut des collines, le chateau, les ballades au milieu des immeubles à moitié en ruines mitoyens de ceux complètement réhabilités, le plus vieux métro de Budapest hyper choupi, l'unicum délicieux, le goûter qui déchire chez Gerbeaud et l'église de Mathias.

Au niveau des choses auxquelles je m'attendais moins :

Un quart d'heure au supermarché dans le rayon eau minérale. L'objectif était de trouver de l'eau pétillante. Le hongrois est une langue peu intuituive pour un francophone. Les étiquettes ne nous aidaient pas vraiment. On a tenté le mimétisme avec perrier : bouteille verte = eau à bulles. Ca ne semblait pas suffisamment concluant. On a secoué les bouteilles : pas d'indice flagrant. Alors on a pris une bouteille bleue et une bouteille verte de la même marque, pour savoir pour la fois d'après : elles pétillaient toutes les deux !

Le cimétière soviétique à l'écart dans le très grand cimétirèe de Budapest. Les tombes déjà très espacées dans la partie civile, étaient toutes ou presque surmontées du même mot "csalad" dont on s'est demandé ce qu'il signifiait, pensant à un prénom très très répandu. Gros fou rire quand on a fini par comprendre la signification de ce mot... qui veut dire famille.
Sur le côté, sans aucune fioriture, des rangées de tombes décorées de la croix soviétique : des soldats morts pendant l'époque où les russes et les hongrois vivaient sous le même régime. Drôle d'impression.

Une soirée poker dans un bar (où les voisins étaient autorisés à fumer) qui est d'accord pour qu'on commande des pizzas chez le pizzaiolo dà côté. On a bu des cocktails, trainé, papoté, sorti notre jeu de cartes, partagé des pizzas... un samedi soir à Buda.

Les timbres vendus nulle part ailleurs qu'à la poste. Hyper pratique quand tu es là pour le week-end... La quête de ces timbres aura bien occupé nos dernières heures de voyage.

 

 

Et puis y a eu aussi ma première visite de synagogue. Truc hyper important pour moi.

Et cette indécision accrochée au coeur au moment de partir : est-ce que j'ai aimé cet endroit ? Il va de soi que j'avais pas envie de partir bien sûr. Mais c'était tellement lié à eux et au souhait que ce moment dure toujours. J'ai aimé beaucoup de paillettes de Budapest mais je ne suis pas certaine d'avoir réussi à aimer la ville dans son ensemble. Il y flottait comme une atmosphère d'abandon dans certains quartiers, du bordel de laisser-aller et non pas du fouillis de vie folle. Ca m'a rendue un peu triste pour Budapest.